* * *

Проклятая кровь течет по венам.
Память Рода бьет в набат в висках.
Память Рода. Это – неизменно.
Только нож слегка дрожит в руках...

Шаг, другой, – и леденеют пальцы.
Лезвие ножа сокрыто мглой.
Тварь. Я - тварь. И сложно не бояться,
Если смерть давно играет мной.

Между. В середине. В странном мире.
Выбор есть и он всегда во мне.
Убиваю, чтобы не убили.
Мы с тобою, папа, на войне.

Шаг, другой и страх опутал вены,
Пропитав все сущее. Волной.
Видишь, я – убийца. Это – гены.
Знаешь, как мне жутко быть собой..?